Bonjour tout le monde !

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La soumise ne savait que rester

Prosternée, consternée, embaumée,

Répétant sa prière psalmodiée

D’ « excuse-moi, je suis désolée, je ne voulais pas, je changerai »

Et jurant de ramasser les éclats du miroir

Qu’il avait brisé dans sa colère noire.

Soudain on la vit telle une Shiva :

Plus de cent vingt mains, plus de sang vain bras,

Se coupant les paumes, se taillant les doigts,

Suppliant toujours un pardon sans voix,

Pleurant chaudes larmes, ô dolorosa

Qui se délitait en mea culpa :

Cette enfant mauvaise (qu’elle n’avait jamais été)

Cette Pietà (que même Michel-Ange n’aurait pu inventer)

Ce contresens de la nature (bien surprise d’être évoquée)

Cette bonne à rien (là, il fut satisfait)

Elle fut pointilleuse jusqu’à l’invraisemblable.

Alors, dans son triomphe, il lui montra l’étable.

                         



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